Gedenken an Rabash: Die letzten Tage

Rabash (Rabbi Baruch Shalom HaLevi Ashlag) 1907–1991

Eines Tages während des Unterrichts kam Miller auf mich zu und flüsterte: „Hast du das gesehen?“, wobei er auf den Rab’e zeigte. Der Rab’e saß am Tisch und zitterte.

„Weißt du, das ist nicht das erste Mal“, sagte er zu mir. Ich sagte zu ihm: „Das habe ich gar nicht bemerkt, wie ist das möglich?“ Ich war sehr beunruhigt und mir wurde klar, dass dringend etwas unternommen werden musste. Dieses Zittern rührte von Herzrhythmusstörungen her. Wie ich später erfuhr, handelte es sich um einen regelrechten Herzinfarkt – er erlitt einen Herzinfarkt, während er auf den Beinen stand, und sagte bewusst kein Wort.

Ich rief sofort einen Arzt an, den ich kannte; er kam und brachte ein EKG-Gerät mit. Wir führten eine EKG-Untersuchung durch, und der Arzt sagte zu mir: „Wir müssen dringend ins Krankenhaus, ihm geht es schlecht, ich fahre mit.“

Wir fuhren zum Beilinson-Krankenhaus. Ich wusste, dass Rabash ein starkes Herz hatte, aber ich hätte mir nie vorstellen können, dass man sich innerhalb von nur wenigen Minuten, innerhalb von etwa einer Stunde, von einem Herzinfarkt erholen könnte. Er unterzog sich einer weiteren EKG-Untersuchung, diesmal im Krankenhaus, und alles war in Ordnung. Die Untersuchung ergab: Das Herz ist vollkommen gesund, der Puls ist normal, der Blutfluss in den Arterien ist normal. Hervorragende Ergebnisse – sein Herz schlug wie das Herz eines Kindes.

Die Ärzte wollten Rabash nach Hause entlassen, aber ich bestand darauf, dass er im Krankenhaus blieb. Ich konnte sie überzeugen, und wir blieben. Zunächst verlegten sie ihn auf die kardiologische Station, später auf eine allgemeine Station. Nach ihrer Einschätzung gab es dort keinen dringenden Grund zur Sorge.

Die Ärzte behandelten den Fall wie einen ganz gewöhnlichen Routinefall: Aus ihrer Sicht war er kein großer Kabbalist, der Letzte seiner Generation. Für sie war er nur ein weiterer 85-jähriger Mann, geboren 1907, der in seinem Leben schon viel durchgemacht hatte.

Zwei ganze Tage lang wich ich nicht von seinem Bett. Ich wusch ihn, zog ihm die Kleidung an, wickelte ihn in eine Decke; die ganze Zeit saß ich neben ihm.

In unserem Zimmer lagen etwa 6 bis 8 Patienten, alle älter als er. Einer von ihnen stöhnte ununterbrochen, und ich beschloss, darauf zu bestehen, dass man Rabash in ein Einzelzimmer verlegte. Doch der Rab’e sagte zu mir: „Das ist nicht nötig, Michael, ‚Ich wohne unter meinem Volk‘ … Du kannst gehen und dich ausruhen, ich werde jetzt schlafen. Ich spüre, dass ich einschlafen werde. Geh, komm morgen früh so früh wie möglich zu mir – ich möchte es noch schaffen, die Tefillin anzulegen.“ Und dann nahm er meine Hand und sagte: „Hier, nimm das ‚Shamati‘-Notizbuch mit.“ Er gab mir sein blaues Notizbuch, von dem er sich nie trennte. Er legte es mir direkt in die Hände und sagte: „Nimm es und beschäftige dich damit. Und jetzt geh.“

Ich ging.

Bevor ich den Raum verließ, drehte ich mich noch einmal um, und ich sah, wie er die Hand hob, um mir zum Abschied zu winken. Und so ging ich hinaus. Ich dachte bei mir: „Warum hat er mir sein Notizbuch gegeben? Warum gerade jetzt? Was will er mir damit sagen?“ Ich dachte darüber nach, aber damals verstand ich noch nicht, dass er sich auf diese Weise von mir verabschiedete. Er gab mir das Kostbarste, was er besaß – das, was er sein ganzes Leben lang bei sich getragen hatte: die Aufzeichnungen der Worte seines Vaters, von denen er sich nie getrennt hatte.

Wenn ich mich heute an diese Momente erinnere, kann ich nicht verstehen, warum ich nicht geblieben bin, warum ich ihm zugestimmt habe. Wie hat er es geschafft, mich so „einzuschläfern“? Und doch wird mir immer wieder bewusst, dass ich nichts hätte tun können, dass alles in den Händen des Höchsten liegt. Dass alles, was geschieht, von Ihm geschieht, und dass wir vor Ihm wie nichts sind – wie Nichts und Nichtseins.

Aus irgendeinem Grund kam ich am nächsten Tag im Unterricht in Verzug. Danach fuhr ich nach Hause, um den Haferbrei abzuholen, den Olga für Rabash zubereitet hatte. Er hatte darum gebeten, dass er auf Milchbasis und ohne Zucker sein sollte. Als ich im Krankenhaus ankam und sein Zimmer betrat, war es bereits halb sieben. Ich erinnere mich noch genau an die Position der Uhrzeiger, auf die ich damals schaute. Es kam mir vor, als wären die Zeiger der Uhr erstarrt.

Ich betrat das Zimmer und sah Rabash im Bett liegen, zusammengerollt wie ein Baby, den Körper zum Fenster gewandt. Mir wurde sofort klar, dass etwas passiert war. Ich eilte zu ihm hinüber und lauschte seiner Atmung. Er atmete kaum noch, rang nach Luft, aber niemand kümmerte sich darum, niemand rief um Hilfe, es wurden keine Ärzte herbeigerufen. Um Rabash herum befanden sich nur ältere Patienten; sie hörten nicht, wie Rabash nach Luft rang. Er lag still da, ohne einen Laut von sich zu geben. Ich rief ihn: „Rab’e, Rab’e“, aber er antwortete nicht. Ich rannte los, um die Ärzte zu holen.

Der Arzt sah ihn an und erkannte sofort seinen Zustand. Er bat mich, auf den Flur hinauszugehen, doch ich weigerte mich. Sie holten das Reanimationsgerät und begannen mit den Versuchen, sein Herz wieder in Gang zu bringen. Soweit ich mich erinnere, setzten die Ärzte die Reanimationsmaßnahmen etwa zwei Stunden lang fort. Trotz meines Wunsches, an seiner Seite zu bleiben, wurde ich gebeten, auf dem Flur zu warten.

Ich stand im Flur und beobachtete durch das Fenster, was geschah. Ich sah, wie sie arbeiteten. Sie gaben wirklich alles. Sie ließen ihn keinen Moment aus den Augen; sie versuchten, sein Herz zu stimulieren, spritzten ihm etwas in die Vene – ich stand da und sah von der Seite zu. Langsam begann ich zu begreifen, dass der Mensch, der mir am nächsten stand, vor meinen Augen starb. Niemand stand mir näher als er, und es wird auch nie jemanden geben, der mir näher stehen wird. Und dennoch überkam mich keine Panik. Schließlich hatte er mich auf den Tag seines Todes vorbereitet.

Und so starb er, ohne das Bewusstsein wiederzuerlangen.

Der Arzt kam aus dem Zimmer, ging auf mich zu, schweißgebadet, und sagte: „Das war’s.“ Ich nickte verständnisvoll. An das, was danach geschah, erinnere ich mich nur noch vage.

Ich rief Olga an, danach Feige und Miller; sie kamen schnell. Auch Rabashs Söhne kamen, ebenso wie viele Leute aus der Studiengruppe. Der gesamte Flur füllte sich mit Schülern und Angehörigen. Ich rauchte eine Zigarette nach der anderen.

Sie brachten Rabash in die Leichenhalle, der Arzt reichte mir seine Uhr, und das war’s.

Die Beerdigung fand noch am selben Tag, einem Freitag, statt. In der Zeitung HaModia wurde folgende Todesanzeige veröffentlicht:

15. September 1991: „Am Ende von Rosch HaSchana fühlte sich (Rabash) unwohl und wurde ins Beilinson-Krankenhaus gebracht. Seine Anhänger und Bewunderer beteten inständig für seine Genesung, doch am Freitag um 7:00 Uhr morgens gab er seine Seele an seinen Schöpfer zurück, während seine Söhne Rabbi Shmuel und Rabbi Yechezkel sowie sein Vertrauter R’ Michael Laitman an seinem Bett standen.“

Rabash wurde neben dem Baal HaSulam auf dem Har HaMenuchot in Jerusalem beigesetzt.

Diejenigen, die wir benachrichtigen konnten, kamen zur Beerdigung. Ich stand während der Beisetzung abseits; ich näherte mich dem Grab selbst nicht. Die Beisetzung wurde von seinen Familienangehörigen geleitet. Danach hielten wir Schiva; Menschen kamen und gingen, viele Tränen flossen, viele Worte wurden gesprochen. Während der Schiva litt ich unter einem Blutdruckanstieg – ich war benommen, mir war schwindelig. Ich hatte noch nie Probleme mit dem Blutdruck gehabt, doch nun stabilisierte sich mein Blutdruck bei 180/110. Ich stand unter immenser innerer Anspannung, und das überraschte mich nicht.

Ich erinnere mich noch genau daran, wie ich trotz allem, trotz all dessen, was geschehen war, nicht von Angst erfasst wurde, keine Panik verspürte. In meinem Inneren war ich in zwei Teile gespalten, die parallel zueinander funktionierten. In einem Teil von mir herrschte das Verständnis, dass er verstorben war, und die aus diesem Verständnis geborene Anspannung. Während in meinem zweiten Teil das vollkommene Verständnis herrschte, dass wir an der Schwelle zu einer neuen Ära standen.

Ich war in den vergangenen 12 Jahren vollkommen an ihn gebunden gewesen. Ich war von morgens bis abends an seiner Seite – wenn schon nicht körperlich, dann doch in meinen Gedanken. „Ich muss Käse für Rabash kaufen, er hat keinen mehr. Ich muss ihn zum Arzt fahren, er hat nicht richtig geschlafen. Olga hat Essen für ihn zubereitet, ich muss es schaffen, es ihm noch vor dem Mittagessen hinzubringen. Ich muss mit ihm über dies und das sprechen, das darf ich nicht vergessen“ – er war zu meinem „zweiten Ich“ geworden. Ich konnte mir ein Leben ohne Rabash nicht vorstellen.

In der ersten Zeit nach seinem Tod sprang ich oft schweißgebadet aus dem Bett, schaute auf die Uhr und dachte, ich wäre zu spät aufgewacht. Es ist schon halb zehn, und ich hätte um neun bei ihm sein sollen. Und dann fiel mir plötzlich ein, dass ich eigentlich nirgendwo zu spät war, weil ich nirgendwo hinfahren musste.

Ich legte mich wieder ins Bett, schloss die Augen und sah ihn vor mir stehen, als wäre er noch am Leben und bei guter Gesundheit.

Die erste Zeit nach seinem Tod war in der Tat schwierig. Es fiel mir sehr schwer, ohne ihn Auto zu fahren, denn wir waren so oft gemeinsam gefahren. Wie schwer war es, zu fahren, ohne ihn sagen zu hören: „Michael, fahr nicht so schnell, ich bitte dich.“ Er mochte es nicht, wenn ich schneller als 90 km/h fuhr. „Michael, die Scheiben müssen geputzt werden“ – er mochte es, wenn die Scheiben makellos sauber waren. „Michael, lass uns heute nach Meron fahren“, und wir fuhren zum Grab von Rashbi. Und jetzt, mit wem soll ich denn fahren?!

Doch trotz alledem hat sich mit der Zeit irgendwie alles eingespielt, gerade dank der Arbeit meines zweiten Teils – des Hauptteils von mir, des Teils, in dem ich spürte, dass er ganz bei mir war. Mein Lehrer, mein Vater, mein Freund hat mich verlassen – er ist gegangen, aber er ist auch geblieben! Je mehr Zeit verging, desto näher fühlte ich mich ihm. Rabash hat mir schließlich sein ganzes Selbst geschenkt; es gab keine einzige Minute in seinem Leben, in der er etwas für sich selbst tat. Sein ganzes Leben war nur in eine Richtung ausgerichtet: weg von sich selbst, hin zu anderen.

Und er hat mich mit dieser Ausrichtung angesteckt. Ich spürte, dass er mich vorantrieb. Und dass ich keine andere Wahl hatte, als weiter voranzuschreiten, auf dem Weg, den er vorgezeichnet hatte, ohne abzuweichen, ohne mich anderen Zielen zuzuwenden. Ich spürte, dass ich wie er weiter voranschreiten musste, alles in meiner Macht Stehende tun musste, um der Welt das zu vermitteln, was Rabash ihr so sehr vermitteln wollte – was er an mich weitergegeben hatte. Ich spürte, dass diese Verantwortung in ihrer ganzen Schwere auf meinen Schultern lastete. Ich spürte es damals, und ich spüre es bis zum heutigen Tag.

Alles, was seitdem mit mir geschehen ist – das ist alles ihm zu verdanken, Rabash.

Sie haben das letzte Kapitel aus dem Buch „Always With Me“ gelesen, das die Lebensgeschichte von Rav Dr. Michael Laitman an der Seite seines Lehrers Rabash erzählt.